Pour ne pas écouter
Cette voix
Un genre de
Malédiction
Répandue
Dans la pureté
Des morts saisis
Le cours trop
Léger de ce
Désordre
De cette fureur
Foutue miséricorde
Iniquités que l'on
Adopte
Toutes ces choses
Un peu bousillées
Que l'on invoque
En ces lieux
Écorchés qui
Rêvent d'embrasement
La vigueur puis la
Douceur de nos
Gestes étranges
