Saturnine

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

On savait faire

semblant. Donner

le change, mais jamais

rien d’autre.

Dans nos tenues

fondues dans la nuit, 

n’en finissant plus

de raccourcir nos vies. 

Au-delà d’espérances

défuntes, des cartouches

de cigarettes, et des

hasards. Plus ou

moins malheureux. 

On savait faire

semblant, comme

si les réponses

pouvaient attendre,

au fond des yeux.

Jamais pour de bon. 

De verres de vin en

éternités, pour le

prix d’un ticket

de transport. De

vertiges sans

conséquence.

 

A Sunday

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Pile à l’heure

pour amputer

ce dimanche. Le

priver de couleurs,

d’écriture. Des heures

d’airain, la tête au

plus près d’une

rupture. Pile à l’

heure pour me

rappeler aux autels, à

ce caractère en bronze,

qui dévore l’intérieur.

Et les joies pour des cures

de traitements. Tenir,

tenir en vain. Déconnecté

ce temps terrible, enfumé

pour rien. Chaque instant

rendu pénible, à peine

calmé des secondes...

Aux motifs lancinants

aux visions si grises,

et tenaces bordel...

A peine plus laides

et cyniques que des

coups dans la tête.

Je reviens toujours,

pile à l’heure, pour

remettre en ordre.

« Malgré ces chars

de fer. »

 

Drift Angle

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Face aux dérives,

aux échappées si

lourdes d’éclats

et de peurs.  Devant

ces portes, horaires

incrustés, attente

dans la lumière

étrange d’une

impression border-

line. Sur laquelle

se greffent  tant d’

exquis résultats ou

de vraies saloperies.

Sur laquelle viennent

mourir tant d’icônes,

saintes ou perverses. Finale-

ment les mêmes images,

pour un même désastre.

De croire ainsi la

douleur, d’en faire

des heures confuses,

on ne l’écoute plus.

Elle s’égare, et nous

avec. Dans l’attente

sempiternelle et

fatale...Face aux

dérives.

 

Headache

Une Ville Sans Nom -99
Mise en ligne par YK.2

Rien de tel pour
s’en délivrer que
cet endroit, presque
absent, où perdure
un fond désiré. Un
point de vue, déchirement,
blessure... Des jours
qu’elle dure, qu’elle remplit
l’espace et le crâne de
pointes et d’empreintes.
Comme une constante
épreuve...Ressource puis
poison. Distillé peu à peu
en marqueur insupportable.
Que l’on supporte au fond.
A croire que sa résidence est
là, dans le vide le
danger de son brouillard.
I feel the loss deeply…

The Unknown

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

L’instrument de la

guérison...Cette chose

qui m’a frôlé, tombée

d’un jour de sable,

en segments et nuages

détachés. Des cadres

vides étincellent,

visages qui deviennent 

des pays privés d’adresses

et de plans. Des voies indé-

chiffrables, traces in-

calculables. Et j’en passe.

Comme ces murs s’opposent

au déversement  d’une autre

histoire, bien enfouie.  

Inhibée puis miroir

déformant  dans un bar,

un ailleurs tenant à la

main l’objet de sa

libération...Ou déluge

que j’évite le

plus souvent. Pour

une ombre, si commune

à mes gestes.

 

On The Way

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Symbole de rien,

quand la hantise

submerge, vague

héroïque ou minable,

c’est selon. Quand

elle porte, poings

serrés, l’impression

habituelle de flotter,

c’est le but, et l’

usage...Une chasse

fragile, où les épines

remettent sur pied,

des griffes salutaires

plantées dans sa

raison, plus forte

à mesure que le reste

vacille. S’écroule

à l’entrée, et dépose là

son espoir menteur.

Troué de partout,

à tenir grâce aux

morceaux exposés

en vitrine. Longues

prières ou colères,

rencontrées en

chemin. Mais la vie

manquante, tout cela

n’est rien.

 

Limpid Expression

Une Ville Sans Nom -87
Mise en ligne par YK.2

Dénudée la peur
au ventre, d’en
dire trop de sa
chair. De ce territoire
aperçu par une
fenêtre donnant
sur des trottoirs
limpides, qui s’
étirent jusqu’aux
quais. Tissu de
dommages et d’
états transitoires.

La conscience dans
le noir, percée d’une
soudaine fragilité.

En devenir ce corps
fixe, au cœur de
granit et de peinture
au sang. Prétendu
infirme, selon les
heures l’effet
flash de ces médi-
cations. Au fil d’
échappées, tantôt
abattues, parfois
encore vivantes.

Waiting Room

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Tout un tas d’

approches, de

perte dans la

brume, avant de

se dire tiré d’

affaire. Sûr

que les mains

blanches que je

sens désormais

sur moi, y sont

pour. Mais le même

vertige, après des

heures, alors que la

rouille s’étend, comme

l’attente contrariée,

ou le défilement d’

impasses et de choses

brisées. Ce même

vide, son goût d’

essence de

fortunes passées.

Immeubles, visages

abîmés, pendus

aux écrans. Entre

le tragique et la

grâce fanée. Tout

un tas de risques

éludés, à peine

effleurés. Puis ce

sourire fatal, aperçu

trop vite,  beauté

affolée sortie d’on ne

sait où, peut-être

de mon angoisse,

qui s’éloigne...

Remission

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Il y a les blancs

laissés entre les

lignes. Des poses

qui ne disent pas

l’essentiel. Ensuite

les moments que

l’on fusille à dessein. 

Mortellement, il

faudra bien dévaler

ce nouvel espace.

Avant qu’il ne se

referme sur nous. 

Frontière évanescente,

derrière laquelle se

dessine une forme

étrange, et coupante.

Comme un renoncement,

ce genre d’abîme. 

Ou de rive atteinte,

à bout de forces et d’

images. Paralysées

par la peine, et te

perdre. C’est

toujours ainsi. 

 

Passing Phase

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La façon de

voir s’envoler

l’odeur de sa

vie. Flotter légère

la salope, pour

qu’on la regrette.

Se pendre lascive

et, face cachée,

s’enfuir. Des

fêlures plein la

tête. Et sur place

laisser le souffle

coupé, le corps

en bouillie puis

en chaînes.

Comme elle est

absente désormais.

A ne meubler que

les malaises par

des nuages évidents.

Aux couleurs de ces

boîtes. Sur un ciel

même pas sombre,

juste amnésique.

Le temps exacte-

ment de changer

de lumière. Et de
passer ton visage

pour un automne

artificiel.